"The difference between the right word and the almost right word is the difference between lightning and the lightning bug."
--Mark Twain
--Mark Twain
Saturday, September 25, 2004
Esta historia no tiene Climax.
- Buenos Días doña Delita!
- Buenos Días don Eduardo!
Los dos solterones se saludarían así por días y días, meses y meses, años y años, el siempre mirándola con ojos calientes escondidos detrás de una mirada mañanera muy respetuosa, ella observándolo con el rabo del ojo mientras barre la vereda de su panadería.
Delita y Eduardo se conocen desde hace tanto tiempo, cuando ella era toda una buena moza que vendía las empanadas de queso agraciadas con azúcar detrás del mostrador de la panadería "el pan de casa" que pertenecía a su madre, mientras el era un solteron de cuarenta y tantos que regresaba todas las tardes del municipio en donde trabajaba, siempre vestido de terno café, zapatos, corbata, cinturón negros, camisa blanca y en los días de frío un chalequito gris de punto que se dejaba ver cuando el abría su chaqueta para sacar los mil quinientos de pan y empanadas hechas por doña delita.
Eduardo la vería religiosamente todas la tardes y mañanas de la semana, y esperaría con ansiedad los días lunes para verla de nuevo, pues hombre de costumbre como era el, no comía pan los fines de semana y tampoco iba a trabajar, y por tanto carecía de excusa para pasar viendo a su Delita en delantal y escoba, limpiando el local.
Como buen Natalio Ruiz era Eduardo, ustedes saben, el de la canción de ‘Sui’, ese que se cuido tanto de la tos y nunca tomo mas de lo que el medico indico, cuidaba la forma por el que dirán y hacia el amor cada muerte de obispo.... y como el hombrecito del sombrero gris, Eduardo nunca se atrevió a cogerle la mano a Delita, no por miedo a esa tía con cara de arpía (inexistente en la vida de Delia), sino paralizado por una falsa decencia y cierto recelo que le tenia a la vieja señora madre de doña Delita.
Mientras tanto, Delita añoraba las caricias jamás ofrecidas por don Eduardo y se imaginaba los viajes, los hijos y los muebles que jamás tuvieron por culpa de sus miedos. Por supuesto, doña delita no tenia otra que remojar los deseos en el café y endulzar sus amarguras con una empanada de aire por que criada como era ella "a la antigua", sus frustraciones de amor no era correcto mostrar.
Sin embargo, por que el mundo es mundo y uno no se escapa de lo que tiene que tocarle, un día don Eduardo, después de todo el fin de semana de padecimiento y calentura que no le permitieron cerrar los ojos por el sudor con olor a Delita que se le metía hasta por las orejas, decidió ir hacia delita y contarle sus penas. Delita, sumamente atenta y con los ojos bien abiertos, parando bien la oreja, escucho todo lo que Eduardo tenia que decir y lo memorizo en su subconsciente que a una velocidad que ni el mismo sabia que tenia iba analizando cada palabra, gesto, titubeo y salivación de don Eduardo, que no paraba de hablar, como si los sentimientos se hubiesen acumulado por todo ese tiempo en un acordeón interno que no podía dejar de desdoblarse y emitir su verdad.
Aquella noche, y después de cuarenta y pico años juntos, Delita y Eduardo por fin durmieron en la misma cama. Ella disfrutando su olor a oficina, papeles de copiadora y tinta azul, y el embobado en su olor a empanada, grasa de cocina y crema chantilly.
- Buenos Días don Eduardo!
Los dos solterones se saludarían así por días y días, meses y meses, años y años, el siempre mirándola con ojos calientes escondidos detrás de una mirada mañanera muy respetuosa, ella observándolo con el rabo del ojo mientras barre la vereda de su panadería.
Delita y Eduardo se conocen desde hace tanto tiempo, cuando ella era toda una buena moza que vendía las empanadas de queso agraciadas con azúcar detrás del mostrador de la panadería "el pan de casa" que pertenecía a su madre, mientras el era un solteron de cuarenta y tantos que regresaba todas las tardes del municipio en donde trabajaba, siempre vestido de terno café, zapatos, corbata, cinturón negros, camisa blanca y en los días de frío un chalequito gris de punto que se dejaba ver cuando el abría su chaqueta para sacar los mil quinientos de pan y empanadas hechas por doña delita.
Eduardo la vería religiosamente todas la tardes y mañanas de la semana, y esperaría con ansiedad los días lunes para verla de nuevo, pues hombre de costumbre como era el, no comía pan los fines de semana y tampoco iba a trabajar, y por tanto carecía de excusa para pasar viendo a su Delita en delantal y escoba, limpiando el local.
Como buen Natalio Ruiz era Eduardo, ustedes saben, el de la canción de ‘Sui’, ese que se cuido tanto de la tos y nunca tomo mas de lo que el medico indico, cuidaba la forma por el que dirán y hacia el amor cada muerte de obispo.... y como el hombrecito del sombrero gris, Eduardo nunca se atrevió a cogerle la mano a Delita, no por miedo a esa tía con cara de arpía (inexistente en la vida de Delia), sino paralizado por una falsa decencia y cierto recelo que le tenia a la vieja señora madre de doña Delita.
Mientras tanto, Delita añoraba las caricias jamás ofrecidas por don Eduardo y se imaginaba los viajes, los hijos y los muebles que jamás tuvieron por culpa de sus miedos. Por supuesto, doña delita no tenia otra que remojar los deseos en el café y endulzar sus amarguras con una empanada de aire por que criada como era ella "a la antigua", sus frustraciones de amor no era correcto mostrar.
Sin embargo, por que el mundo es mundo y uno no se escapa de lo que tiene que tocarle, un día don Eduardo, después de todo el fin de semana de padecimiento y calentura que no le permitieron cerrar los ojos por el sudor con olor a Delita que se le metía hasta por las orejas, decidió ir hacia delita y contarle sus penas. Delita, sumamente atenta y con los ojos bien abiertos, parando bien la oreja, escucho todo lo que Eduardo tenia que decir y lo memorizo en su subconsciente que a una velocidad que ni el mismo sabia que tenia iba analizando cada palabra, gesto, titubeo y salivación de don Eduardo, que no paraba de hablar, como si los sentimientos se hubiesen acumulado por todo ese tiempo en un acordeón interno que no podía dejar de desdoblarse y emitir su verdad.
Aquella noche, y después de cuarenta y pico años juntos, Delita y Eduardo por fin durmieron en la misma cama. Ella disfrutando su olor a oficina, papeles de copiadora y tinta azul, y el embobado en su olor a empanada, grasa de cocina y crema chantilly.
Friday, September 24, 2004
Malu
Hermosa mujer de esencia inteligente.
Feminista radical, con tendencias socialistas. Cree en la igualdad y la superación humana.
Increíblemente rápida, con una velocidad mental que alucina, es capaz de mezclar todo lo que dices y volver a ordenarlo con una lógica extraña, para luego hacerte decir exactamente lo que ella espera. Puede cambiar de plan de un minuto al siguiente. Con su belleza atrae a mucha gente, hombres y mujeres la miran atontados y la ven bailar sobre la barra totalmente inconciente de las miradas que atrae. Después, al hablar con ella se encuentran con que, contrario a lo que pensaban, no es una creída, no es vacía, no es adicta, y no es una puta, es mas bien alguien alegre, picante, caliente, fresco, que se mueve con la música, que es capaz de adoptar acentos de muchos lugares y fingirlos perfectamente, que cuenta historias de su vida inventada con tanto detalle que te hace ver y oler sus escenarios, y te hace amar a sus personajes. Es alguien muy segura de si misma en la superficie, dentro no sabe quien es ni lo que quiere hacer. Proyecta su futuro como una mujer divorciada con un niño de siete, pero a pesar de su inevitable separación, quiere casarse de blanco, conmigo de dama de amor. Cursi.
Le gusta comer, y come de todo en las cantidades que se le antojen. Nunca sube un gramo. Apenas si usa un par de tallas más que cuando estaba en la escuela primaria. Es delgadísima pero con muy buena figura. Odia que su blanco torso no muestre mucho más que un par de senos diminutos, y según ella, cóncavos. Sin importar la carencia de busto, usa blusas escotadas que dejan poco a la imaginación, pero la sensualidad de su cabello la cubre en formas precisas, dejando al que la mira hipnotizado con las olas de su movimiento.
Le gusta leer. Es una mujer culta y con opiniones propias. Odia el abuso y la gente que se impone sobre otros. Es capaz de decir las cosas más dulces, y al minuto siguiente salir con alguna patanada.
De pequeña era la rebelde. Siempre fue dueña de su propio destino, de sus gustos y sus ideas. Capaz de aprenderse hojas de hojas de guión y después actuarlas con una humanidad que le saca lagrimas a mas fuerte.
No tiene miedo a nada, o al menos jamás lo ha mostrado. Le encanta contar historias de terror para luego reírse de la reacción de la gente.
Feminista radical, con tendencias socialistas. Cree en la igualdad y la superación humana.
Increíblemente rápida, con una velocidad mental que alucina, es capaz de mezclar todo lo que dices y volver a ordenarlo con una lógica extraña, para luego hacerte decir exactamente lo que ella espera. Puede cambiar de plan de un minuto al siguiente. Con su belleza atrae a mucha gente, hombres y mujeres la miran atontados y la ven bailar sobre la barra totalmente inconciente de las miradas que atrae. Después, al hablar con ella se encuentran con que, contrario a lo que pensaban, no es una creída, no es vacía, no es adicta, y no es una puta, es mas bien alguien alegre, picante, caliente, fresco, que se mueve con la música, que es capaz de adoptar acentos de muchos lugares y fingirlos perfectamente, que cuenta historias de su vida inventada con tanto detalle que te hace ver y oler sus escenarios, y te hace amar a sus personajes. Es alguien muy segura de si misma en la superficie, dentro no sabe quien es ni lo que quiere hacer. Proyecta su futuro como una mujer divorciada con un niño de siete, pero a pesar de su inevitable separación, quiere casarse de blanco, conmigo de dama de amor. Cursi.
Le gusta comer, y come de todo en las cantidades que se le antojen. Nunca sube un gramo. Apenas si usa un par de tallas más que cuando estaba en la escuela primaria. Es delgadísima pero con muy buena figura. Odia que su blanco torso no muestre mucho más que un par de senos diminutos, y según ella, cóncavos. Sin importar la carencia de busto, usa blusas escotadas que dejan poco a la imaginación, pero la sensualidad de su cabello la cubre en formas precisas, dejando al que la mira hipnotizado con las olas de su movimiento.
Le gusta leer. Es una mujer culta y con opiniones propias. Odia el abuso y la gente que se impone sobre otros. Es capaz de decir las cosas más dulces, y al minuto siguiente salir con alguna patanada.
De pequeña era la rebelde. Siempre fue dueña de su propio destino, de sus gustos y sus ideas. Capaz de aprenderse hojas de hojas de guión y después actuarlas con una humanidad que le saca lagrimas a mas fuerte.
No tiene miedo a nada, o al menos jamás lo ha mostrado. Le encanta contar historias de terror para luego reírse de la reacción de la gente.
Otra cosita
Para aquellos de ustedes que hablen espanol, les agradeceria que se den una vuelta por el link de "Lita" y comenten al respecto. Gracias.
I'm not translating the lines above, there's just no sense.
catching up
Extremely busy lately... tons of homework, tons of things to read, very little time to do it all and have a life at the same time, so I guess I'll be postponing this 'live to tell' thing until I get some time off or forget about everything and get to enjoy life a little bit ... don't know which one will be first.
Anyway, haven't talked to any of my friends in a long time. Certainly I miss them a lot! But even though I really would like to be with them right know, it seems that the feeling of emptiness for not having them around me all the time is gone ... or dormant at least.
Anyway, haven't talked to any of my friends in a long time. Certainly I miss them a lot! But even though I really would like to be with them right know, it seems that the feeling of emptiness for not having them around me all the time is gone ... or dormant at least.
Giraff
Este sitio tiene una nueva mascota! Vayan a saludarla luego de pasar por los archivos del lugar ...
This place has a new mascot! Go ahead and say hi after checking out our old archives!
Thursday, September 23, 2004
Gmail
Tengo muchas muchas muchas muchas ganas/necesidad de una cuenta de Gmail,
alguien seria tan lindo/a de enviarme una invitacion? ... gracias!
I really really really really want/need a Gmail account,
can anybody be so nice to send me an invitation? .... please?
Saturday, September 18, 2004
Del camino a la Vereda
Mia Font ha incurrido en el mundo de la cinematografia. Y por si no lo conocen, aquellos de ustedes que gusten de los blogs sin criterio, 4colors es el mejor.
Felicidades Mia, y te veo en el proximo festival de Cannes.
Felicidades Mia, y te veo en el proximo festival de Cannes.
Friday, September 17, 2004
It's all in your mind.
Siendo la 1:09 pm voy en algo asi como un buen dia. Me he levantado y fui a mi cita con mi psicologo. Estuvo bien. Hable y hable. Veo como he mejorado en mi expresividad y en el orden que le doy a mis ideas. Ahora agrupo situaciones, ideas, imagenes, nombres, etc. y se las expongo claramente. Supongo que todo es resultado de los innumerables ensayos que he escrito para mis clases de literatura. O quizas sencillamente me estoy dando la oportunidad de hablar. Aun escucho, sin embargo, mi acento escondido detras de mi pronunciacion en ingles, como un constante recordatorio de mis origenes. Odio escribir sin tildes y sin enies. Feliz cumpleanios Daniel. Espero que te guste el regalo que te compre, N Como quisiera verte, Malu. Escribeme, Erika.
A green salad for lunch.
A green salad for lunch.
Thursday, September 16, 2004
Lita
-"Maria Luisa! Daniel!"
La Lita nos llama sentada desde la mesa del comedor. Una mesa redonda con un tapete de crochet blanco, en el medio un florero de cristal todavia a medio llenar con un agua amarillenta en la que flotan unas hojitas verdes-negruzcas. Cuando llegamos la Lita apaga las luces, vuelve a sentarse y apoya sus codos en la mesa. Las manos casi cerradas y levantadas a unos pocos centímetros de la superficie, moviendo su pecho y hombros hacia el frente, mirándonos. Con una voz gruesa, ronca, carrasposa de tabaco y puntas, pronuncia las palabras lentamente, como masticándolas. Sus ojos fijos en los nuestros, el uno mas abierto que el otro, la ceja izquierda levantada, la otra perfectamente recta, arrugas alrededor del ojo entrecerrado, piel liza en torno al otro.
-"La historia de la hiiiiiija desobedieeeeente... " asi empieza su historia. Luego enciende un tabaco, y con la misma cerilla prende la vela que ha traído a la mesa. Con la poca luz en ese comedor apenas si vemos sus labios arrugados con un labial rojo corrido entre los pliegues diminutos que los rodean. Se lleva el cigarrillo a la boca e inhala profundamente, la ceniza gris empezaba a acumularse mientras esa punta roja con amarillo se enciende de a poco matando su tabaco. La luz apenas ilumina su ojo izquierdo, el de la ceja levantada. Ella no desprende su mirada de nosotros.
La Lita mueve la vela hacia el centro de su cara, lo que vemos ahora es un mentón con algunos vellos escondidos entre una capa gruesa de maquillaje y sudor.
- "la hiiiiiija desobediente", continua, alargando la primera "i" y pronunciando 'desobediente' con cierta agudeza, como tratando de lastimar con el adjetivo. Luego sigue con una narrativa de una niña que no escucho a su mama y salio a caminar por las calles sola, conociendo a mujeres tan o mas malas que ella y quien termina sumida en un espiral de prostitucion, fetos abortados, moretones y muertes familiares de las que fueron responsables su desobediencia y son causa directa del sufrir que causo a sus padres.
La Lita odia a las mujeres. Por eso hizo de la vida de su única hija una pesadilla. Mi madre, Socorro, no conoció a mi abuela hasta que tuvo 8 años cuando las monjas la expulsaron del internado y la mandaron de vuelta a la casa de su madre. Para ese entonces la Lita ya se había divorciado de mi abuelo y vivía en Riobamba en una casa que perteneció a la familia de su ex-marido y a la que ella se aferro con unas y dientes al separarse de el. A los 11 mi madre ya tenia un historial de huidas de su casa, y a los 12 no soportó mas y se fue a Alausí a buscar a su padre y a decirle que desde ese día el tendría que encargarse de ella por que "a esa casa no me vuelves a meter mas hijueputa". Mi abuelo rentó un cuarto en Alausí, la inscribió en el colegio de monjas, y la envió a vivir sola desde ese día.
La Lita es todo un personaje. La llamamos Lita por que cuando mi hermano tenia 3 años la vio caminando por la calle y con su vocecita de niño le gritaba "abuelita! abuelita!" y esta mujer, que para ese entonces tenia apenas 36 años, era mona, tenia el pelo pintado de amarillo y vestía una falda gris de pliegos y una blusa rosada quinceañera, no sabia en donde meterse de la vergüenza. Y es que Ella! abuela? nunca!, así que le enseñó a Daniel, y al resto de nietos, a llamarla 'Lita' – “Dime Lita, Daniel, dime Lita!”
La Lita nos enseñaba a robar. Tomaba tres billetes, doblaba el del medio en dos, y cuando llegábamos a la tienda teníamos que contar por nosotros mismos el dinero de tal forma que el del centro contaba dos veces, y al tomar nuestras cosas teníamos que correr, al menos hasta que aprendiéramos bien la farsa. A los pocos meses regresábamos a la casa de la Lita emocionados, "Lita Lita! le robamos mil sucres a la vieja de la tienda!", y ella, jamás satisfecha nos decía, “ay! mil sucres! yo le habría robado mas o le habría pedido hasta vuelto! No saben nada!” y luego levantaba la ceja, viraba el ojo, y se iba mascullando la porquería de nietos que le habíamos salido.
La Lita era tenebrosa, y casi todo el tiempo era cruel, pero me quería. Recuerdo un cumpleaños familiar cuando la Lita había traído un pastel decorado con frutillas. Lo dejo sobre la mesa listo para servir, esperando el momento en que termine de hablar con sus amigas, lo corte en pedazos y lo sirva con te. En mis borrosas memorias infantiles recuerdo subirme a la mesa y coger con mis manitas esas enormes frutillas, y comérmelas de un solo bocado. Cuando apenas quedaban un par en el pastel la Lita se dio la vuelta y me vio engulléndolas a toda velocidad para salir corriendo antes de que me encuentre. Pero la Lita no dijo nada; tan solo me ojeo con esa mirada fija y la sonrisa torcida, apenas hizo un gesto afirmativo que solo yo pude distinguir, y siguió hablando con sus amigas como si nada. Esa noche no comieron pastel sino empanadas, y la Lita jamás hablo sobre el pastel con nadie.
La Lita se caso cuando tenía 16. Mejor dicho, la casaron. Mi abuelo apenas la había visto una vez antes del matrimonio. El tenía 36. A rastras la llevaron hasta Riobamba en donde conoció a su futura suegra. Al llegar, mona, joven, con minifalda, tacos, pintura de ojos y uñas, Riobamba enmudeció. Era la primera vez que un pueblo tan conservador y curuchupa veía a alguien así. De inmediato la segregaron de todo círculo social. Jamás formaría parte de las reuniones de señoras o de madres de familia, de las salidas de fin de semana a Baños, ni seria invitada a los almuerzos en la casa de la suegra.
Esta de mas decir que el el marido nunca funciono con ella. La Lita lo odiaba por que era tan diferente a su ex. Ella estaba enamorada de un mulato que conoció en la playa. La familia de la Lita obviamente puso el grito en el cielo y le consiguieron un esposo antes de que la Lita se vuelva una perdida o amanezca con hijo. Mi abuelo jamás logro comprenderla. Un hombre de pueblo, conservador y religioso. Su conversación mas larga la había mantenido con una de sus vacas y devoraba libros de física que hasta la fecha lee con una devoción enfermiza, a pesar de saber las respuestas de memoria y cometer siempre los mismos errores.
Como no tenia de otra, a la Lita le toco aguantarse y seguir casada. La situación no le duro mucho de todas formas. A los 5 años se acostó con uno de los amigos de su padre y el grito en el cielo no pude ser más alto, así que el marido la dejo y a los pocos meses estaban divorciados. Una razón mas para que la sociedad riobambeña odiara a la Lita, pero a la Lita no le importaba.
...
La Lita murió hace dieciséis meses. La última vez que la vi regresaba de Francia luego de 4 años de distancia. Seguía con la misma voz ronca, pero las manos ahora las tenia como ganchos por el artritis. Quiso levantarse pero no pudo al primer intento. Le ofrecí mi ayuda. Casi me pega. Luego se volvió a sentar, tomo vuelo y con un adolorido y profundo "ahhh...!" se levanto del sillón y se encaminó a la cocina. “Quieres una manzana, María luisa?!” Me grito desde ahí. “Bueno Lita! gracias!” le respondí levantando la voz desde la sala. “Toma tu manzana cabrona!” me grito de regreso al mismo tiempo que me la lanzaba a la cabeza (un manzanazo directo a la sien fue el precio que tuve que pagar por ozar ofrecerle ayuda, a ella, la mujer que jamas necesitaria a nadie). Despues, riéndose casi asfixiada por los accesos de aire y el tabaco que no dejaba, me dijo, “Eres de mantequilla”. Después me sonrió. Volvió a sentarse. Luego hablamos de mi vida. Le conté lo que soy, lo que hago, de la que fui. "Deberías casarte", me dijo. Solo sonreí.
Fue la última vez que nos vimos.
La Lita nos llama sentada desde la mesa del comedor. Una mesa redonda con un tapete de crochet blanco, en el medio un florero de cristal todavia a medio llenar con un agua amarillenta en la que flotan unas hojitas verdes-negruzcas. Cuando llegamos la Lita apaga las luces, vuelve a sentarse y apoya sus codos en la mesa. Las manos casi cerradas y levantadas a unos pocos centímetros de la superficie, moviendo su pecho y hombros hacia el frente, mirándonos. Con una voz gruesa, ronca, carrasposa de tabaco y puntas, pronuncia las palabras lentamente, como masticándolas. Sus ojos fijos en los nuestros, el uno mas abierto que el otro, la ceja izquierda levantada, la otra perfectamente recta, arrugas alrededor del ojo entrecerrado, piel liza en torno al otro.
-"La historia de la hiiiiiija desobedieeeeente... " asi empieza su historia. Luego enciende un tabaco, y con la misma cerilla prende la vela que ha traído a la mesa. Con la poca luz en ese comedor apenas si vemos sus labios arrugados con un labial rojo corrido entre los pliegues diminutos que los rodean. Se lleva el cigarrillo a la boca e inhala profundamente, la ceniza gris empezaba a acumularse mientras esa punta roja con amarillo se enciende de a poco matando su tabaco. La luz apenas ilumina su ojo izquierdo, el de la ceja levantada. Ella no desprende su mirada de nosotros.
La Lita mueve la vela hacia el centro de su cara, lo que vemos ahora es un mentón con algunos vellos escondidos entre una capa gruesa de maquillaje y sudor.
- "la hiiiiiija desobediente", continua, alargando la primera "i" y pronunciando 'desobediente' con cierta agudeza, como tratando de lastimar con el adjetivo. Luego sigue con una narrativa de una niña que no escucho a su mama y salio a caminar por las calles sola, conociendo a mujeres tan o mas malas que ella y quien termina sumida en un espiral de prostitucion, fetos abortados, moretones y muertes familiares de las que fueron responsables su desobediencia y son causa directa del sufrir que causo a sus padres.
La Lita odia a las mujeres. Por eso hizo de la vida de su única hija una pesadilla. Mi madre, Socorro, no conoció a mi abuela hasta que tuvo 8 años cuando las monjas la expulsaron del internado y la mandaron de vuelta a la casa de su madre. Para ese entonces la Lita ya se había divorciado de mi abuelo y vivía en Riobamba en una casa que perteneció a la familia de su ex-marido y a la que ella se aferro con unas y dientes al separarse de el. A los 11 mi madre ya tenia un historial de huidas de su casa, y a los 12 no soportó mas y se fue a Alausí a buscar a su padre y a decirle que desde ese día el tendría que encargarse de ella por que "a esa casa no me vuelves a meter mas hijueputa". Mi abuelo rentó un cuarto en Alausí, la inscribió en el colegio de monjas, y la envió a vivir sola desde ese día.
La Lita es todo un personaje. La llamamos Lita por que cuando mi hermano tenia 3 años la vio caminando por la calle y con su vocecita de niño le gritaba "abuelita! abuelita!" y esta mujer, que para ese entonces tenia apenas 36 años, era mona, tenia el pelo pintado de amarillo y vestía una falda gris de pliegos y una blusa rosada quinceañera, no sabia en donde meterse de la vergüenza. Y es que Ella! abuela? nunca!, así que le enseñó a Daniel, y al resto de nietos, a llamarla 'Lita' – “Dime Lita, Daniel, dime Lita!”
La Lita nos enseñaba a robar. Tomaba tres billetes, doblaba el del medio en dos, y cuando llegábamos a la tienda teníamos que contar por nosotros mismos el dinero de tal forma que el del centro contaba dos veces, y al tomar nuestras cosas teníamos que correr, al menos hasta que aprendiéramos bien la farsa. A los pocos meses regresábamos a la casa de la Lita emocionados, "Lita Lita! le robamos mil sucres a la vieja de la tienda!", y ella, jamás satisfecha nos decía, “ay! mil sucres! yo le habría robado mas o le habría pedido hasta vuelto! No saben nada!” y luego levantaba la ceja, viraba el ojo, y se iba mascullando la porquería de nietos que le habíamos salido.
La Lita era tenebrosa, y casi todo el tiempo era cruel, pero me quería. Recuerdo un cumpleaños familiar cuando la Lita había traído un pastel decorado con frutillas. Lo dejo sobre la mesa listo para servir, esperando el momento en que termine de hablar con sus amigas, lo corte en pedazos y lo sirva con te. En mis borrosas memorias infantiles recuerdo subirme a la mesa y coger con mis manitas esas enormes frutillas, y comérmelas de un solo bocado. Cuando apenas quedaban un par en el pastel la Lita se dio la vuelta y me vio engulléndolas a toda velocidad para salir corriendo antes de que me encuentre. Pero la Lita no dijo nada; tan solo me ojeo con esa mirada fija y la sonrisa torcida, apenas hizo un gesto afirmativo que solo yo pude distinguir, y siguió hablando con sus amigas como si nada. Esa noche no comieron pastel sino empanadas, y la Lita jamás hablo sobre el pastel con nadie.
La Lita se caso cuando tenía 16. Mejor dicho, la casaron. Mi abuelo apenas la había visto una vez antes del matrimonio. El tenía 36. A rastras la llevaron hasta Riobamba en donde conoció a su futura suegra. Al llegar, mona, joven, con minifalda, tacos, pintura de ojos y uñas, Riobamba enmudeció. Era la primera vez que un pueblo tan conservador y curuchupa veía a alguien así. De inmediato la segregaron de todo círculo social. Jamás formaría parte de las reuniones de señoras o de madres de familia, de las salidas de fin de semana a Baños, ni seria invitada a los almuerzos en la casa de la suegra.
Esta de mas decir que el el marido nunca funciono con ella. La Lita lo odiaba por que era tan diferente a su ex. Ella estaba enamorada de un mulato que conoció en la playa. La familia de la Lita obviamente puso el grito en el cielo y le consiguieron un esposo antes de que la Lita se vuelva una perdida o amanezca con hijo. Mi abuelo jamás logro comprenderla. Un hombre de pueblo, conservador y religioso. Su conversación mas larga la había mantenido con una de sus vacas y devoraba libros de física que hasta la fecha lee con una devoción enfermiza, a pesar de saber las respuestas de memoria y cometer siempre los mismos errores.
Como no tenia de otra, a la Lita le toco aguantarse y seguir casada. La situación no le duro mucho de todas formas. A los 5 años se acostó con uno de los amigos de su padre y el grito en el cielo no pude ser más alto, así que el marido la dejo y a los pocos meses estaban divorciados. Una razón mas para que la sociedad riobambeña odiara a la Lita, pero a la Lita no le importaba.
...
La Lita murió hace dieciséis meses. La última vez que la vi regresaba de Francia luego de 4 años de distancia. Seguía con la misma voz ronca, pero las manos ahora las tenia como ganchos por el artritis. Quiso levantarse pero no pudo al primer intento. Le ofrecí mi ayuda. Casi me pega. Luego se volvió a sentar, tomo vuelo y con un adolorido y profundo "ahhh...!" se levanto del sillón y se encaminó a la cocina. “Quieres una manzana, María luisa?!” Me grito desde ahí. “Bueno Lita! gracias!” le respondí levantando la voz desde la sala. “Toma tu manzana cabrona!” me grito de regreso al mismo tiempo que me la lanzaba a la cabeza (un manzanazo directo a la sien fue el precio que tuve que pagar por ozar ofrecerle ayuda, a ella, la mujer que jamas necesitaria a nadie). Despues, riéndose casi asfixiada por los accesos de aire y el tabaco que no dejaba, me dijo, “Eres de mantequilla”. Después me sonrió. Volvió a sentarse. Luego hablamos de mi vida. Le conté lo que soy, lo que hago, de la que fui. "Deberías casarte", me dijo. Solo sonreí.
Fue la última vez que nos vimos.
Tuesday, September 14, 2004
U.S. Assault Gun Ban Ends
... Guns do not kill people ...
And that's all I have to say about that.
... people kill people ...
And that's all I have to say about that.
Monday, September 13, 2004
ADA
Broken
This one says it all...
i wanted you to know i love the way you laugh
i wanna hold you high and steal your pain away
i keep your photograph i know it serves me well
i wanna hold you high and steal your pain
'cause i'm broken when i'm open
and i don't feel like i am strong enough
'cause i'm broken when i'm lonesome
and i don't feel right when you're gone away
the worst is over now and we can breathe again
i wanna hold u high and steal my pain away
there's so much left to learn and no one left to fight
i wanna hold u high and steal your pain
'cause im broken when im open
and i dont feel like i am strong enough 'cause im broken when im lonesome
and i dont feel right when you're gone away 'cause im broken when im open
and i dont feel like i am strong enough
'cause im broken when im lonesome
and i dont feel light when you're gone away
Evanescence
Sunday, September 12, 2004
Selected Satires of Lucian
... that's the book I'm reading tonight ...
Taking into account that it's saturday night it's quite sad really.
happy sunday everybody,
and happy birthday to person that changed it all for me, for the better fortunately, Billy. I love you my boy.
Taking into account that it's saturday night it's quite sad really.
happy sunday everybody,
and happy birthday to person that changed it all for me, for the better fortunately, Billy. I love you my boy.
Saturday, September 11, 2004
Corazón Coraza
Dado que este es mi blog, puedo ser cuan cursi se me ocurra, asi que aqui va: Corazon Coraza, de Mario Benedetti.
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pesa y yo te tenga
y no.
Seis
No se a quien pertenece, lastimosamente cuando lo encontre no fui lo suficientemente lista como para buscar su nombre, y ahora se ha perdido entre miles de paginas de internet, millones de letras e innumerables pensamientos, pero aqui va, este es el numero seis de ocho descripciones, cada una con diferentes sensaciones, todas escalofriantemente precisas en varios momentos de mi vida, y hoy, hoy me siento como el dia seis:
Seis
hoy soy abatimiento
y lloro
me deprimo
te busco
te extraño
te odio y te amo
hoy soy abatimiento
... Si esto te pertenece, hazmelo saber. No pongo el autor por que no lo conozco (como mencione antes) pero odio el plagio asi que valga la aclaracion que no ese 'seis' no es mi obra.
Seis
hoy soy abatimiento
y lloro
me deprimo
te busco
te extraño
te odio y te amo
hoy soy abatimiento
... Si esto te pertenece, hazmelo saber. No pongo el autor por que no lo conozco (como mencione antes) pero odio el plagio asi que valga la aclaracion que no ese 'seis' no es mi obra.
Friday, September 10, 2004
stuff
Ok. Two more things...
1. Yesterday was my birthday. I never enjoy it that much, specially since I moved here, but anyway, I just felt like mentioning it.
2. I love David J. Nightingale's CHROMASIA
And I really encourage you guys to visit him, and if you want, let him know what a great job he does every day.
1. Yesterday was my birthday. I never enjoy it that much, specially since I moved here, but anyway, I just felt like mentioning it.
2. I love David J. Nightingale's CHROMASIA
And I really encourage you guys to visit him, and if you want, let him know what a great job he does every day.
Cat
Well... two weeks in Buffalo now. Everything is back on track. I'm back to school -- 18 credit hours, 6 of them for my english major, 9 of them for my sociology major, 3 for my HR minor. It's way too much.
I've been thinking about some drastic changes in my life lately. They are so ... so.... so.... huge, I guess, that I do not even allow myself to tell them out loud. Anyway I have to do something with my life, soon.
... Maybe getting a cat, I don't know....
Damn, I'm talking about life changing decisions here and the only thing that I seem to be strong enough to do is getting a cat.... pathetic, really.
... and then again that little voice inside my head telling me that everything will be alright and that I should not be so hard on myself ...
so, what's a girl to do now?
I've been thinking about some drastic changes in my life lately. They are so ... so.... so.... huge, I guess, that I do not even allow myself to tell them out loud. Anyway I have to do something with my life, soon.
... Maybe getting a cat, I don't know....
Damn, I'm talking about life changing decisions here and the only thing that I seem to be strong enough to do is getting a cat.... pathetic, really.
... and then again that little voice inside my head telling me that everything will be alright and that I should not be so hard on myself ...
so, what's a girl to do now?
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